CATARSIS... NO HAY CATARSIS

Estoy a la espera de algo. No puedo decir de que. Es un secreto. Dicen que si hablas de aquello en lo cual tienes todas tus expectativas, estas se desvanecen en alguna parte y al final no pasa nada. Lo que querías no se concreta. Por eso sólo encabezo este post diciendo que espero. Piensen en lo que quieran, la imaginación del ser humano es tan amplia que puedo estar esperando desde un hijo hasta un transatlántico... ¿O trasatlántico?

La semana pasada una señora conversaba conmigo.

"Tengo la sensación de que este no ha sido un buen año para usted, mijita".

Lo primero que pensé es que aquellas palabras eran una afrenta a mi persona. Me sentí invadida por las suposiciones de una mujer que apenas conozco hace un par de meses. En 60 días sacó la brillante deducción de que mi vida ha sido una plasta todo este 2008. Lo malo es que tiene razón, pero el hecho de que su observación sea acertada me aterra, porque al parecer soy muy predecible y es malo serlo en este mundo donde lo que más se aprecia y valora es tener la cartita escondida bajo la manga. Pero, como todo en la vida, ese es un detalle que hay que trabajar.

Trajinando entre las cosas que hoy seguí tirando, me encontré con 20 hojas en las cuales escribí de mi vida entera hasta los 24 años. Lo escribí por encargo. El cliente era uno de esos personajes que se hacen llamar psicólogos, la antesala de los psiquiatras. Esa antesala que muchos no quieren pasar, porque ya el hecho de que vayas a los, vulgarmente, llamados "loqueros" es para que te miren de reojo y cuchicheen a tus espaldas.

"Pobre, está loquita", dicen.

¿Qué dirán cuando se termina yendo al psiquiatra? No me lo quiero ni imaginar, aunque en estos momentos mi mente enfermiza me está enviando unas potenciales fracesitas... Da lo mismo cuales...

"Quiero que escribas todo, que te explayes. Esto será una catarsis. Es muy sano hacer una catarsis para expiar los dolores pasados", me decía muy convincente el psicólogo.

Yo sólo estaba sentada frente a él, mirándolo fijo y tratando de pensar en como las palabras expiarían mis dolores. No podía imaginarlo, pero escribí aunque la verdad es que lo que me movió a hacerlo fue el gusto casi obseso que tengo por escribir mis pensamientos y dejar plasmado en cualquier parte lo que pienso o lo que vivo. Claro, el psicólogo pensó que lloré a mares cuando escribía, la verdad es que no

¿Creen ustedes que yo lloro al escribir en este blog?

No por favor, eso es algo privado que no conscierne a las letras. Algunos lo mezclan. Yo no. Porque es una cursilería rayando en la estupidez creo.

Hace una semana estoy leyendo un libro en el cual hay una frase que me pareció escucharle a alguien alguna vez... Creo que fue a M en una de nuestras eternas conversaciones nocturnas vía MSN... O tal vez a alguien más.

"Los diálogos son inventos de escritores"...

Y yo le agregué que los escritores son un invento de aquellos que no saben dialogar

¿Quiénes no saben dialogar?

Mucha gente. No sería antojadizo decir que Talca entero no sabe dialogar, que Chile entero no sabe dialogar... Desde la presidenta que no sabe gobernar hacia abajo. Yo creo que mientras existan aquellas personas los escritores... O quienes de repente nos metemos en este mundo sólo para saciar este placer de ver letras surgir de nuestra imaginación... Podremos darnos el lujo de seguir caminando en el mundo. Quizás alguna vez tenga una catarsis... Da lo mismo la circunstancia. Sexual, intelectual o social... Yo no sé lo que es una de esas. Sólo sé que hace tres años engañé a un psicólogo haciéndole creer que tuve una. Era hombre... Por ahí dicen que las mujeres siempre tenemos la ventaja de poder fingir cosas que el varón no puede. Esa es una de las cosas que me gustan de no tener nada entre las piernas.