ALMA VIAJERA...

He viajado mucho en estas semanas. El primer destino fue Curicó, el lugar donde originalmente quería irme a hacer la práctica con el objetivo de estar sola. No pude estar sola, pero estoy cumpliendo con ese requisito académico en otro lugar. Hoy fui a la costa, luego a Cauquenes y allí explotó una bomba que al final iba a explotar igual, si al final yo sin querer le di un empujoncito.

Me gustó ir a la ciudad de las tortas, porque me re - encontré con dos ex - compañeras de universidad y uno que aún no sé que monos pinta en esos sentidos. De alguna forma me sirvió también para comprender algo que sólo yo sé y que puede ser percibido por otros y es que en realidad debo dar vuelta el reloj de arena. Así lo sentí. Ya no puedo extrañar lo que nunca voy a recuperar. Si supieran algunos lo que he perdido, no sé si las cosas seguirían tal cual...

Pero eso... Me ha gustado viajar. En dos semanas viajaré de nuevo, con todo lo que eso conlleva... Por lo menos el tiempo pasa rápido y podré comenzar con mi tesis pronto. Quiero que esta etapa se acabe luego. No sé si estoy ansiosa por saber lo que se viene más adelante, pero creo que igual hay curiosidad por ahí...

LA PALABRA

Por Stella Díaz Varin

Una sola será mi lucha
Y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
aquella vez de nuestro pacto secreto
a pocos días de terminar la infancia.
Debes recordar
dónde la guardaste
Debiste pronunciarla siquiera una vez...
Ya la habría encontrado
Pero tienes razón ese era el pacto.
Mira cómo está mi casa, desarmada.
Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.
Y mi huerto, forado permanente
Y mis libros cómo mi huerto,
Hojeado hasta el deshilache
Sin dar con la palabra.
Se termina la búsqueda y el tiempo.
Vencida y condenada
Por no hallar la palabra que escondiste.

Esta soy yo... Siento que soy yo... Leyendo entre líneas se puede saber el porque de muchas cosas. Si no se logra captar... Lástima, porque lo que está entre líneas se quedará ahí. Para siempre se quedará ahí... La tristeza, el dolor, la rabia y la culpa se quedarán ahí... Prefiero que todo quede enterrado ahí y disfrazar la realidad para efectos de poder seguir viviendo, porque a hechos concretos le siguieron otros más fortuitos y más dolorosos que el primero.

Yo sola los viví.

No estuvo ahí... No tuvo porque... Si nunca supo nada... Yo tampoco sabía, me enteré cuando sucedió y eso fue aún peor... Por eso lo entierro entre las líneas de un poema que no es mío, pero es de una mujer que para mí fue excepcional y valiente... Rebelde como debería ser yo de ahora en adelante.

Creo que lo mejor es que no lo sepa. Que nadie más lo sepa...

Te entierro para siempre... Ir a dejarte flores quisiera... Pero tu sepultura está en algún lugar del abismo que se abrió ante mis ojos... Por más que busco no la encuentro, por más que no la encuentro me desespero... Te entierro... Es mucho mejor...

Nadie sabe nada...

Así es mejor... Mucho mejor...

INSOMNIA...

Desde hace tres días mi vida se parece un poco a la que Al Paccino tiene en esa película. Claro está que no soy policía ni estoy persiguiendo a ningún psicópata, pero se me hace imposible dormir, porque tengo el defecto de pensar mucho en cosas diversas. Mi madre se molesta cuando me pilla pensando, porque muchas veces las cosas que almaceno en mi cabeza se encadenan con otras y así sucesivamente hasta que llego a la que menos quiero llegar y ahí, en ese punto de inflexión entre el pasado y el presente, aparece el insomnio...

Hace tres días no duermo bien.

La verdad es que extraño muchas cosas. Una por sobre todas las demás. Es algo de años que se asocia a lo que pude tener en el presente. Tranquilidad y, de ser posible, normalidad. Pero hay una cosa cierta y esa es que quienes tenemos esta necesidad de andar escribiendo barbaridades por la vida, actuamos sobre la base del sin sentido que a veces se desliza lentamente a través de nuestro conjunto. Bukowski, por lo que he leído, escribía sobre la base de su etilidad constante.

"Digamos que no dejé de escribir por nada. Dejé de tener tiempo de emborracharme", decía.

Los diarios de Frida, los cuentos de la Bombal, todo eso está construido sobre la base de alguna inestabilidad.

¿Será factible que siga siendo tan loca?

Si dejo la locura bajo algún sillón o alfombra en mi casa mental, tal vez deje de hacer esto que hago. Desahogarme. Y creo que me estoy asustando un poco de esto, porque lentamente mi blog se transforma en un diario de vida público, en donde expongo "entre líneas" mis más íntimos deseos, mis más íntimas tragedias y mis más íntimos enojos.

Hay un poema de Charles que me gusta y que tiene que ver un poco con esto que acabo de contarles...

NOTA SOBRE LA CONSTRUCCIÓN DE LAS MASAS

Alguna gente es joven y nada más.

Alguna gente es vieja y nada más.

Y alguna gente está en el medio,

sólo en el medio.

Y si las moscas usaran ropa y todos los edificios ardieran en fuego dorado,

si el cielo se sacudiera como en la danza del vientre

y todas las bombas atómicas empezaran a gritar,

alguna gente sería joven y nada más

y alguna gente sería vieja y nada más

y el resto sería lo mismo,

el resto sería lo mismo.

Los pocos diferentes son eliminados bastante rápido por la policía,

por sus madres,

sus hermanos y otros por sí mismos.

Lo que queda es lo que ves.

Es duro.